Il est le semi-respectable poivrot qui garde son quant-à-soi, campant avec ses sacs sur les marches de la Bourse.
Elle est la schizo du quartier, notre nomade, notre jolie princesse plus très gâtée, tombée dans le triste ruisseau :
une horrible tignasse, d’infects haillons pendouillants, et cet absorbant théâtre d’ombres qu’elle se joue.
Ce soir, pourtant, elle a une impulsion : s’arrête, attend, et souriant d’un air rusé lui demande une cigarette.
Tous deux semblent stupéf

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