C’était en 1987, à Bombay. Dans l’hôtel très local où je résidais, j’assistai un jour, ébahi, au traitement des immondices dans la cour intérieure. Quatre hommes passèrent la journée entière à faire, en bavardant, le tri des déchets : les plastiques, le fer-blanc, les papiers et tissus, les déchets organiques – il n’y avait pas de verre. Le soir tout était net. C’était la pauvreté et sa débrouille. Des photographes depuis ont fait leur carrière esthétique sur ces enfants des pays pauvres qui fouillent les montagnes d’immondices.

Lors du même séjour, au cours d’une déambulation sur le front de mer, pas loin du quartier d’affaires, je vis une scène qui me hantera jusqu’à ma mort : une

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