On a beau connaître le poids des mythes, se souvenir que rien ne put contredire l’oracle de la Pythie, qu’Œdipe finit par tuer son père Laïos avant d’épouser sa mère Jocaste, tout en ignorant qui ils étaient. On a beau avoir en tête la saisissante description qu’Émile Zola, dans L’Argent, dressa de ces cloaques à Montmartre où des familles s’entassaient et des enfants étaient « livrés dès la petite enfance à l’instinctive luxure par la plus monstrueuse des promiscuités ». On a beau savoir quels gouffres l’âme humaine peut parfois approcher, la vague

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