Emily Dickinson n’a presque rien publié de son vivant. On garde d’elle le mythe d’une dame de bonne famille, toujours vêtue de blanc, vivant recluse dans sa chambre. Elle y écrivait des poèmes hachés et mystérieux, remplis de peurs et de ravissements. Comme est impénétrable l’énigme de la mélancolie !  

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