Vous les damnés de la terre dans la brouillasse, le brouillard,
Vous les phoques trahis, toi le buisson maltraité. 

Humides prairies, rabaissées, surchargées,
Vous les chênes gris, au fait de tout,
Et vous les prés, avec vos intérêts de sauvages.

L’antique savoir des minerais
Qui s’étaient alliés aux strates sans nombre,

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