Chose...

« Entre ici, Jean Moulin… »

J’avais 11 ans et j’ai le souvenir précis de la radio exceptionnellement allumée dans le salon ; de ma mère assise me faisant signe d’écouter. Tout s’était comme figé au garde-à-vous dans l’appartement familial. Sortie du transistor, une voix inconnue nous happait. Une voix d’outre-tombe, une voix de glas qui nous parlait d’un mort illustre qu’elle contribuait, ici et maintenant, à immortaliser.

[…]

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Cet article est tiré du numéro Ils ont osé dire non !
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