Nous vivions au nord du futur, les jours ouvraient  
des lettres avec une signature d’enfant, une framboise, une page de ciel.  

Ma grand-mère jetait des tomates  
de son balcon, elle mettait une couverture d’imaginaire  
sur ma tête. J’ai peint  
le visage de ma mère. Elle comprenait  
la solitude, cachait les morts dans la terre, c

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