Et voici qu’en cet hiver de l’année 1918, la Ville connaissait une vie étrange, contre nature, qui resterait probablement unique dans les annales du XXe siècle. Derrière les murs de pierre, tous les appartements étaient bondés. Leurs anciens et traditionnels habitants se serraient, se serraient sans cesse pour accueillir, bon gré mal gré, les nouveaux venus attirés par la Ville. Et ceux-ci, précisément, arrivaient par le pont élancé comme une flèche, des lointaines régions où montaient de mystérieuses fumées bleues.

On voyait arriver des banquiers en fuite, aux cheveux grisonnants et accompagnés de leur femme, des hommes d’affaires avisés qui avaient laissé à Moscou des fondés de pouvoir chargés de garder la liaison avec le nouveau monde qui était en train de naître dans l’empire moscovite, des propriétaires qui avaient confié leurs immeubles, secrètement, à des intendants fidèles, des industriels, des marchands, des avocats, des hommes politiques. Des journalistes de Moscou et Saint-Pétersbourg, vendus, cupides et lâches. Des cocottes. Des dames honnêtes, des familles aristocratiques. Leurs tendres filles, mêlées à de pâles débauchées pétersbourgeoises aux lèvres pein

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