Les grandes dates du code

Un pr&eacute;nom &eacute;crit &agrave; la main, d&rsquo;une &eacute;criture d&rsquo;&eacute;coli&egrave;re, sur une &eacute;tiquette : c&rsquo;est celui d&rsquo;une ouvri&egrave;re et c&rsquo;est le nouveau &laquo; plus &raquo; qui permet de faire monter le prix d&rsquo;un sac &agrave; main. L&rsquo;assurance du &laquo; cousu main &raquo; et du fabriqu&eacute; en France. Dans la m&ecirc;me boutique on propose des sacs cinq fois moins chers. Le cuir est toujours de bonne qualit&eacute; mais&hellip; fabriqu&eacute; en Roumanie&hellip; et personne ne saura le pr&eacute;nom des &laquo; petites mains &raquo; pay&eacute;es une mis&egrave;re&hellip;Je soupire. Tout cela n&rsquo;est pas surprenant. Je ressors les mains vides et dans ma t&ecirc;te &ccedil;a mart&egrave;le. Mais pour qui nous prend-on ? &Agrave; quelque bout de l&rsquo;histoire qu&rsquo;on se trouve. &Agrave; quoi pense-t-elle, Christelle, quand elle &eacute;crit pour la ni&egrave;me fois son pr&eacute;nom sur une belle &eacute;tiquette ? Ce pr&eacute;nom, sa propri&eacute;t&eacute; intime, choisi par des parents pour toute une vie, fait d&eacute;sormais partie d&rsquo;une strat&eacute;gie de vente. Il y a, &agrave; devoir ainsi livrer son pr&eacute;nom, quelque chose d&rsquo;infantilisant, de faussement familier et qui rappelle &eacute;trangement un rapport d&rsquo;un autre &acirc;ge &agrave; la domesticit&eacute;.On n&rsquo;a plus droit au nom propre, &agrave; son nom entier. Avec lequel on pourrait signer son travail avec fiert&eacute;. Ne reste qu&rsquo;une identit&eacute; r&eacute;duite.Quant &agrave; l&rsquo;ouvri&egrave;re roumaine qui a travaill&eacute; pour gagner de quoi survivre&hellip; l&rsquo;anonymat.Dans les deux cas, qu&rsquo;en est-il de la reconnaissance de la vraie valeur du travail accompli ? Et nous &agrave; l&rsquo;autre bout, avec nos d&eacute;sirs bien foment&eacute;s par tout ce qui nous pousse &agrave; acheter, fermant les yeux parfois pour assouvir notre d&eacute;sir de luxe, ou soucieux dans le meilleur des cas des &eacute;tiquettes, cherchant le produit fabriqu&eacute; dans des conditions plus honn&ecirc;tes et n&rsquo;y parvenant pas toujours puisque les pistes sont brouill&eacute;es par de savants jeux d&rsquo;esquive. &Agrave; chaque bout de l&rsquo;histoire, les vies se courbent pour entrer dans le chas de l&rsquo;aiguille. Les vies se cousent &agrave; petits points. De plus en plus serr&eacute;s. Le fil devient si fragile.P&eacute;n&eacute;lope tissait le linceul de son beau-p&egrave;re en attendant Ulysse. De quel monde le linceul est-il tiss&eacute; ? Sur quelle cha&icirc;ne fabrique-t-on la trame du nouveau code du travail ?Je repense aux ouvriers de chez Arcelor que je retrouvais tous les mois dans un bar il y a quelques ann&eacute;es. Ils allaient perdre leur emploi et le savaient. Leur dignit&eacute; devant la catastrophe annonc&eacute;e m&rsquo;avait boulevers&eacute;e. Eux se posaient les bonnes questions : qu&rsquo;est-ce qu&rsquo;on va dire &agrave; nos enfants maintenant pour qu&rsquo;ils travaillent &agrave; l&rsquo;&eacute;cole ?Et moi, si j&rsquo;&eacute;tais encore devant des &eacute;l&egrave;ves, comme je l&rsquo;ai fait pendant plus de vingt ans, dans ces banlieues dites difficiles, qu&rsquo;est-ce que je leur dirais ? Que le travail tout le monde s&rsquo;en fout ? Que ce qui compte c&rsquo;est l&rsquo;objet et l&rsquo;argent qu&rsquo;il rapportera ? Je me rappelle la mine apitoy&eacute;e d&rsquo;un jeune homme devant mon salaire. Apr&egrave;s toutes ces ann&eacute;es d&rsquo;&eacute;tudes et les concours ? J&rsquo;avais engag&eacute; avec lui une conversation sur la valeur &agrave; mes yeux de ce que je faisais. Cette valeur n&rsquo;&eacute;tait pas chiffrable. Je ne sais pas si cet &eacute;l&egrave;ve se rappelle notre conversation ni ce qu&rsquo;il fait aujourd&rsquo;hui.Mon passage dans cette boutique me remet face &agrave; ce que je connais trop bien. Il y a quelques ann&eacute;es j&rsquo;avais l&rsquo;espoir que quelque chose bouge par le choix politique. Je pensais qu&rsquo;on pouvait lutter avec les armes de la d&eacute;mocratie contre ceux dont la t&acirc;che est de faire oublier que le travail humain a une valeur autre que marchande, que le travail humain est vital pour que des hommes et des femmes se sentent utiles les uns aux autres et forment une soci&eacute;t&eacute;. Respectable. Qui est respect&eacute; aujourd&rsquo;hui ? Alors je repense au d&eacute;roul&eacute; des combats de gladiateurs. Ils se tenaient en trois temps. Le matin c&rsquo;&eacute;tait le combat b&ecirc;tes contre b&ecirc;tes. Quand le soleil &eacute;tait au plus haut, c&rsquo;&eacute;tait la mise &agrave; mort : b&ecirc;te sauvage contre homme sans arme. Ce deuxi&egrave;me temps on nous l&rsquo;a fait vivre avec la crise sous la peau de la b&ecirc;te sauvage. Et on a fait appel &agrave; une jouissance obscure, l&rsquo;antique jouissance de qui assiste au sacrifice. Il faut bien que certains meurent pour que le reste vive. Alors a pu venir le troisi&egrave;me temps : celui de l&rsquo;homme contre l&rsquo;homme. Pour la b&ecirc;te sauvage je n&rsquo;ai jamais pens&eacute; au mot &laquo; barbarie &raquo;.Aujourd&rsquo;hui c&rsquo;est pire. J&rsquo;ai tr&egrave;s peur que notre soci&eacute;t&eacute; ait invent&eacute; un quatri&egrave;me temps. Un temps sans combat. Le temps de l&rsquo;esclavage consenti. Il a commenc&eacute; dans des pays lointains&hellip; C&rsquo;&eacute;tait loin. &Ccedil;a se rapproche.L&rsquo;ar&egrave;ne s&rsquo;est vid&eacute;e. Chacun est chez soi. Une soci&eacute;t&eacute; bien atomis&eacute;e, accul&eacute;e &agrave; la peur du lendemain. Plus la peine de baisser le pouce pour d&eacute;cider de la mise &agrave; mort. C&rsquo;est notre humanit&eacute; &agrave; tous qui est mise &agrave; mort, en silence.Certes nous sommes encore vivants. Mais la mort de notre capacit&eacute; &agrave; nous battre, elle nous ronge. Nous avons int&eacute;gr&eacute; l&rsquo;impuissance.Ce que j&rsquo;&eacute;cris aujourd&rsquo;hui peut encore &ecirc;tre lu, mais demain ? Notre capacit&eacute; &agrave; faire entendre nos voix s&rsquo;amenuise. Les lieux &shy;d&rsquo;ind&eacute;pendance ne sont pas l&eacute;gion. Il y en a. Ne nous en privons pas. Et m&ecirc;me si nous sommes aujourd&rsquo;hui sans illusion, c&rsquo;est notre t&acirc;che d&rsquo;&eacute;crire, de lire, de r&eacute;fl&eacute;chir. La perte de l&rsquo;illusion ne tue pas le r&ecirc;ve. Plus de paillettes. Le r&ecirc;ve est nu. &Agrave; l&rsquo;&oelig;uvre sur le territoire, en parall&egrave;le de l&rsquo;effacement barbare de la valeur travail, des initiatives, des luttes, des r&eacute;ussites aussi pour continuer &agrave; penser le travail comme une vraie relation humaine. La multiplication et l&rsquo;essaimage de ces initiatives sont &agrave; l&rsquo;&oelig;uvre mais cela prend du temps et aucun journal t&eacute;l&eacute;vis&eacute; ne nous en informe. En face de nous, le d&eacute;sastre humain progresse &agrave; pas de g&eacute;ant. Nous n&rsquo;avons plus aucun temps &agrave; perdre ! Et voter ne suffit plus. L&rsquo;heure est &agrave; la mise en acte &eacute;tay&eacute;e par la pens&eacute;e. Notre ardeur est l&agrave;. Et si on dit d&rsquo;une femme qui accouche qu&rsquo;elle est en salle de travail, alors que ce travail premier de la mise au monde en vaille la peine. Illustration St&eacute;phane Trapier

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